A Gala de Ha Vo de Sussurros Roubados

Eu tava no topo da escadaria grandiosa na minha mansão enorme em Manhattan, olhando a gala black-tie rodopiando lá embaixo como um mar de ostentação polida. Lustres de cristal jogavam um brilho dourado sobre smokings e vestidos, o ar pesado com o burburinho da elite de Nova York — colecionadores de arte, magnatas e socialites tomando champanhe vintage enquanto avaliavam minhas últimas aquisições. O Amuleto da Serpente de Jade, aquela relíquia vietnamita exquisita do século 14, tava trancado no cofre particular lá em cima, seus olhos de esmeralda piscando sob segurança a laser. Eu gastei uma fortuna nele, e essa noite era sua estreia não oficial, embora só eu soubesse o esconderijo verdadeiro. Aí eu vi ela. Ha Vo. Ela deslizava pela multidão como névoa sobre o Mekong, uma visão num vestido de seda preta justo que abraçava seu corpo esguio de 1,68m, o tecido brilhando a cada passo elegante. Seu cabelo preto liso e longo caía pelas costas de porcelana, emoldurando um rosto oval com olhos castanhos escuros que guardavam segredos mais profundos que a noite. Aos 23 anos, ela carregava a graça de realeza antiga, seus peitos médios subindo suavemente a cada respiração, seu corpo atlético e magro se movendo com elegância hipnótica. Ela não tava na minha lista de convidados, mas algo nela — talvez o jeito que seus lábios carnudos se curvavam num sorriso cúmplice — me atraía como mariposa pra chama proibida. Nossos olhares se cruzaram pelo salão. Ela ergueu a taça de champanhe num brinde sutil, o olhar demorando o suficiente pra acender uma faísca. Quem era ela? Uma colecionadora? Uma rival? Meu pulso acelerou enquanto ela se aproximava, zigzagueando entre admiradores com pose sem esforço. "Sr. Lang", ela ronronou numa voz como veludo sobre aço, sotaque vietnamita um sussurro sensual. "Sua coleção é...