A Rendição Alpina de Elif ao Poder

A nevasca rugia lá fora no meu chalé suíço, mas nada se comparava à tempestade nos olhos verdes de Elif Demir. Ela estava ali, elegante no casaco forrado de pele, um enigma turco que eu chamei de continentes pra cá por um acordo de alto risco. Eu já sentia o gosto da rendição dela — negócios misturados com cordas de seda e comandos sussurrados, a paixão misteriosa dela rachando sob meu toque. Essa noite, o poder ia mudar de mãos, e ela ia implorar por mais. Eu a vi descer do helicóptero na plataforma varrida pela neve, as ondas longas e castanho-escuras chicoteando no vento alpino como uma bandeira de desafio. Elif Demir se movia com a graça de quem sabe que o charme dela é uma arma, a pele oliva brilhando contra o branco total além das janelas enormes do chalé. Aos vinte e dois anos, ela carregava o peso de mistérios que eu mal comecei a desvendar em Istambul, onde nossos caminhos se cruzaram no meio de tentações tatuadas e pores do sol no Bósforo. Eu servi dois copos de uísque envelhecido enquanto ela tirava o casaco forrado de pele, revelando um suéter preto justo que abraçava o corpo esguio dela e calças que marcavam a cintura fina. A lareira estalava na chaminé de pedra, lançando sombras dançantes pela luxuosidade rústica do quarto — vigas de madeira polida, tapetes fofos e vista pras montanhas pontiagudas enterradas na neve. "Victor Hale", ela disse, a voz um ronronar sensual com aquele sotaque turco, pegando o copo sem sentar. "Você me arrasta pra essa fortaleza congelada por negócios, ou é mais um joguinho?" Eu sorri, encostando no bar, os olhos traçando a curva do pescoço dela onde uma tatuagem fraca espiava da gola — resquício do nosso último encontro. "Negócios primeiro,...