A Dança das Sombras Parisiense de Elif

Chuva chicoteava as janelas do meu ateliê em Montmartre quando Elif entrou, suas ondas escuras grudadas na pele oliva como segredos de meia-noite. Kaan a mandara, sua turca linda com olhos verdes que furavam a luz fraca. Ela sorriu, enigmática, e eu soube que a noite nos pintaria aos dois em sombras de desejo. O ar zumbia com confissões não ditas, sua forma esguia uma tela implorando pelo meu pincel — e mais. A tempestade veio rolando do Sena como um convidado indesejado, trovões roncando pelas ruas de paralelepípedos de Montmartre. Eu esperava Elif — Kaan tinha falado dela numa de suas ligações de madrugada de Istambul, descrevendo-a como um mistério embrulhado em elegância, uma modelo cuja pose escondia profundezas que ele só podia imaginar. Quando ela chegou no meu loft de ateliê, sacudindo a chuva das suas longas ondas de cabelo castanho escuro, eu senti aquela imaginação virar certeza. Ela parou na porta, seus olhos verdes pegando o brilho tremeluzente das velas no meio do caos de telas inacabadas. Sua pele oliva brilhava contra a blusa de seda preta que abraçava sua silhueta esguia, a saia lápis realçando a curva sutil dos quadris. "Lucien?", ela disse, a voz um tom suave com aquele sotaque turco que fazia cada sílaba parecer uma carícia. Eu assenti, saindo do caminho pra deixá-la entrar, o cheiro de jasmim molhado atrás dela. A gente conversou enquanto eu servia vinho pra nós, a chuva martelando um ritmo frenético no clarão acima. Ela falou da mágica de Paris, como ela sussurrava promessas pra artistas e sonhadores. Kaan tinha dito que eu era o amigo antigo dele, o pintor que capturava almas em tela. "Ele disse que você ia me ver por dentro", ela riu leve, tomando um gole do copo, os dedos longos e graciosos no...