A Emoção no Compartimento de Trem da Lotte

O trem sacolejava devagarinho ao lado do canal, a beira da água escorregando como um segredo que a gente não devia dividir, a superfície lisa refletindo as cores morrendo do pôr do sol em ondulações que espelhavam o baque instável no meu peito. Lotte tava sentada na minha frente no nosso compartimento particular, os olhos verdes dela pegando a luz que ia sumindo com uma intensidade que deixava o ar mais pesado, aquele sorriso confiante brincando nos lábios como se ela soubesse exatamente o que tava rolando entre a gente, uma curva safada que mandava um arrepio correndo pela minha espinha. Ela cruzou as pernas devagar, a barra da saia subindo só o suficiente pra provocar, mostrando um pedacinho tentador de coxa lisinha, e eu senti aquela puxada familiar, a que me atraiu pra ela desde o começo, um fio invisível apertando a cada olhar trocado, cada roçar acidental nos almoços no escritório. As ondas castanho-escuras dela emolduravam o rosto branquinho, soltas e bagunçadas pelo vento do dia que chicoteou pelas ruas de Amsterdã enquanto a gente embarcava, carregando o cheirinho fraco de chuva e o perfume sutil dela — jasmim e algo mais terroso — que agora enchia o compartimento como uma névoa embriagante. Eu me perguntava quanto tempo a gente aguentava essa tensão enrolada antes dela explodir, minha mente correndo com imagens do corpo dela se arqueando debaixo do meu, o risco de ser pego só alimentando o fogo. As plataformas surgiam na frente, estranhos se aglomerando em grupos, as risadas e papos deles filtrando pelas paredes finas, sem noção do calor crescendo nesse espaço fechado, um mundo particular de bancos de veludo e lâmpadas fracas. Um olhar errado, uma porta abrindo com o rangido metálico, e tudo podia desmoronar — mas esse risco só acelerava meu pulso...