Lo Sguardo Persistente di Margot

La palestra era una cattedrale di ferro e sudore, vuota tranne per il clangore ritmico dei pesi e il ronzio fioco delle luci fluorescenti che tremolavano sopra. L'aria era densa dell'odore metallico dell'attrezzatura e del muschio terroso della fatica, un profumo che mi si appiccicava alla pelle come un secondo strato dopo la mia sessione. Mi attardavo nelle ombre vicino al muro sul retro, l'allenamento dimenticato da un pezzo, perché eccola lì—Margot Girard, che tirava stacchi come una forza della natura. Ogni sollevamento era una sinfonia di potenza controllata, il bilanciere che gemeva sotto il peso mentre il suo corpo si srotolava dal pavimento, muscoli che guizzavano sotto la pelle olivastra. I suoi capelli castano rossicci, intrecciati in una treccia a cascata sciolta, dondolavano a ogni strappo esplosivo, catturando la luce fioca e scintillando come rame brunito. Aveva 26 anni, fuoco francese in un fisico atletico e snello, 1 metro e 68 di energia pura, pelle olivastra che luccicava sotto le luci sparse, ogni goccia di sudore che tracciava percorsi che non potevo fare a meno di seguire con gli occhi. Non riuscivo a staccare lo sguardo, il respiro mi si bloccava mentre immaginavo il calore che irradiava dal suo corpo, il modo in cui i leggings le fasciavano le linee tese delle cosce e del culo. Qualcosa nel modo in cui i suoi occhi nocciola saettavano verso gli specchi, come se sentisse la mia presenza, mi mandò una scossa, un brivido elettrico che mi si raccolse basso nel ventre, risvegliando un'urgenza che non avevo ammesso fino a quel momento. Si fermò in cima a una rep, fianchi spinti indietro, muscoli tesi, e la tenne—una posa che non era solo forma, ma invito, la sua silhouette stagliata contro gli specchi come una scultura viva. I nostri sguardi si incatenarono attraverso...