La Resa Rischiosa di Margot

La sala pesi doveva essere vuota ormai, il ronzio tardivo delle luci fluorescenti che sfarfallavano per l'ultima volta, proiettando ombre irregolari sui pavimenti di gomma graffiati che ancora trattenevano il vago odore acre di sforzo delle folle della giornata. L'aria era densa del profumo metallico dei pesi di ferro e del muschio persistente degli asciugamani intrisi di sudore buttati nei bidoni, un ricordo dei corpi che si erano tesi lì ore prima. Ma eccola lì, Margot Girard, la mia bomba francese con quel fisico atletico e snello che luccicava sotto uno strato di sudore, la pelle che brillava come oliva levigata sotto la luce fioca, ogni tendine definito dalle spalle toniche al lieve allargamento dei fianchi. I suoi capelli castano rossi in una treccia a cascata sciolta le ricadevano sulla schiena mentre si chinava per sistemare un rack di manubri nell'alcova buia, i leggings da palestra aderenti che abbracciavano ogni curva, il tessuto teso sulla rotondità soda del suo culo, macchie umide che scurivano dove il sudore si era accumulato. Sentivo il lieve scricchiolio del rack mentre lei spostava i pesi al loro posto, il suo respiro costante e profondo, in sintonia con il gocciolio distante di un rubinetto che perdeva da qualche parte negli spogliatoi. Mi fermai sulla soglia, il cuore che accelerava di colpo, un ritmo tonante nel petto che sovrastava il ronzio svanente delle ventole del condizionatore in alto. Dio, era una visione, quella forza disinvolta nei suoi movimenti che risvegliava qualcosa di primitivo in me, una fame che avevo covato per settimane di sguardi rubati durante le sessioni notturne. Quegli occhi nocciola catturarono i miei da sopra la spalla, un sorriso caldo e sicuro sulle labbra—energico, invitante, come se sapesse esattamente cosa potevano nascondere le ombre, il suo sguardo colmo di segreti che facevano galoppare il...