Il Sapore Rubato di Margot

L'ho notata per la prima volta, Margot Girard, dall'altra parte della palestra affollata, i suoi capelli castano ramati catturati in una treccia a cascata sciolta che ondeggiava a ogni passo deciso sul tapis roulant, le ciocche che catturavano la luce come rame brunito, ogni movimento un ritmo ipnotico che attirava il mio sguardo inesorabilmente verso di lei. Aveva 26 anni, eleganza francese avvolta in un fisico atletico snello, pelle olivastra che luccicava sotto le luci fluorescenti crude, un velo sottile di sudore che tracciava delicati percorsi lungo il collo e la clavicola, facendola sembrare eterea e allo stesso tempo tangibile. Alta 1,68, si muoveva con una sicurezza che girava le teste – la mia inclusa, il cuore che saltava mentre osservavo la potenza fluida nei suoi passi, il modo in cui il suo corpo comandava lo spazio intorno senza sforzo. I nostri occhi si incontrarono nello specchio, nocciola che si agganciava ai miei, la profondità in quegli occhi che mi tirava dentro come una corrente, e quel mezzo sorriso prometteva qualcosa di sconsiderato, una scintilla di avventura che accendeva un fuoco basso nella mia pancia. Rallentò il passo, si asciugò il sudore dalla fronte con il dorso della mano, il gesto casuale ma intimo, e annuì verso il fondo, dove l'angolo del magazzino si nascondeva dietro pile di materassini e attrezzature dimenticate, la promessa ombrosa di privacy in agguato lì. Il mio polso accelerò, un rullo di tamburi tonante nelle orecchie che soffocava il clamore ambientale, ogni nervo acceso dall'anticipazione. Elias Kane, personal trainer di giorno, ma in quel momento solo un uomo catturato dal suo richiamo caldo ed energico, pensieri che correvano con cosa-se e il brivido elettrico dell'ignoto. Scese dal tapis, i suoi seni medi che si alzavano e abbassavano sotto un reggiseno sportivo attillato che le aderiva...