I Segreti Rubati di Ava

Il motel squallido alla periferia della città puzzava di fumo stantio e disperazione, con il suo cartello al neon che sfarfallava come un battito cardiaco morente contro il cielo notturno. La stanza 13, nascosta in fondo a un parcheggio di asfalto crepato, era dove si giocavano le vere partite—notti di poker after-hours per quelli che non potevano permettersi i casinò ma bramavano l'adrenalina. Io, il dottor Elias Hart, non c'avevo niente da fare qui. Di giorno ero il terapista composto, che sbroglitava menti nel mio ufficio impeccabile. Di notte inseguivo il brivido delle puntate alte, con la fiche che mi bruciava in tasca—quella con dati che valevano una fortuna, rubata da ombre che non capivo fino in fondo. È allora che è entrata lei. Ava Williams, la mia paziente di 19 anni, tutta pelle di porcellana e capelli biondo cenere raccolti in uno chignon disordinato che urlava caos calcolato. I suoi occhi grigi hanno scandagliato la stanza come un predatore travestito da agnello, il corpo snello alto 1,68 avvolto in un vestitino nero attillato che le fasciava il seno medio e la vita stretta. Veniva da me da settimane, parlando di pressioni familiari, di una fiche mancante con segreti che potevano rovinare la sua stirpe. Ava intelligente e curiosa, sempre a scavare più a fondo di quanto dovesse. Ed eccola qui, a infiltrarsi in questa tana del vizio, il viso ovale contratto dalla determinazione. Gli altri giocatori—tipi rozzi della città—l'hanno squadrata con sospetto, ma io ho sentito una scossa. Le nostre sedute avevano ballato intorno ai tabù, la sua vulnerabilità che sbucava come sole sulla brina. Si è seduta di fronte a me, la pelle di porcellana che brillava sotto la lampadina cruda, le labbra incurvate in un sorriso complice. «Dottor Hart», ha fatto le fusa con voce bassa, «che...