La Prova Tesa di Julia Si Sfrena

Le corde tremavano sotto l'arco di Julia Schmidt, ma era il fuoco nei suoi occhi verdi a tenermi prigioniero. Nella stanza di prova ombreggiata della grandiosa sala da concerto di Berlino, il nostro scontro sulla sonata di Beethoven crepitava come elettricità. Mi sfidava, elegante e inflessibile, i suoi capelli biondo fragola che catturavano la luce fioca. Non lo sapevo ancora, ma quella tensione ci avrebbe scomposti entrambi in una sinfonia di desiderio crudo. La stanza di prova nella Filharmonie di Berlino sembrava una pentola a pressione quella sera, l'aria densa del profumo di legno lucidato e colofonia. Julia Schmidt era arrivata da Vienna quella mattina stessa, con la custodia del violino stretta come uno scudo, e dal primo attacco, le scintille volavano. Aveva ventiquattro anni, tutta grazia atletica snella avvolta in un'elegante sfida—capelli biondo fragola lisci e dritti fino alle spalle, occhi verdi che saettavano sotto le luci basse. L'avevo sentita nominare, certo. La stella nascente, sicura fino all'arroganza, ma quella notte, come direttore Victor Lang, ero determinato a piegarla alla volontà della musica. "Di nuovo," comandai dopo il suo terzo tentativo titubante del terzo movimento diabolico della sonata. La mia voce echeggiava contro le pareti pannellate, secca come uno schiocco di bacchetta. L'orchestra si era dispersa da tempo, lasciandoci soli in questo santuario after-hours, con gli spartiti sparsi come foglie cadute sui leggii. Julia abbassò l'arco, quelle guance chiare che arrossivano non per imbarazzo ma per irritazione. Si raddrizzò sui suoi 1 metro e 70, la camicetta nera aderente che abbracciava le sue curve 32C, la gonna a tubo che accentuava le gambe lunghe forgiate da anni di portamento da palcoscenico. "Victor, non è il tempo. La tua interpretazione soffoca la linea. Beethoven pretende fuoco, non questa restrizione pesante." Mi avvicinai, abbastanza da cogliere le note floreali leggere del...