La resa di Julia nel backstage di Monaco

Il ruggito della folla del teatro dell'opera di Monaco mi riecheggiava ancora nelle orecchie mentre sgusciavo oltre la sicurezza ed entravo nel camerino di Julia. Eccola lì, i capelli biondo fragola leggermente scompigliati dalle luci della ribalta, i suoi occhi verdi che si agganciavano ai miei con quella fame familiare. "Victor," sospirò, e in quella singola parola il mondo si ridusse a noi soli—pelle lucida di sudore, la promessa di resa, e il brivido proibito di riaccendere ciò che avevamo a malapena lasciato morire. Le ultime note di Wagner aleggiavano nell'aria come un sospiro d'amante mentre le tende calavano sul trionfo di Julia. Ero volato a Monaco d'impulso, attirato dalle recensioni che la dipingevano eterea, intoccabile. Ma io sapevo la verità. Julia Schmidt non era solo la soprano elegante che incantava migliaia; era la donna che infestava i miei sogni da Vienna, il suo corpo una mappa che avevo tracciato in notti febbrili. Mostrai il mio pass—i privilegi di essere un produttore con agganci—e mi destreggiai nel labirinto di corridoi dietro le quinte. Il teatro dell'opera pulsava di energia post-spettacolo: la crew che smontava le scene, i fan che imploravano autografi. Il mio polso accelerò mentre raggiungevo la sua porta, contrassegnata da una stella d'oro. Un colpetto leggero, e si aprì. Eccola lì, ancora nel suo abito nero attillato che le fasciava il corpo snello e atletico come una seconda pelle. Capelli biondo fragola, lisci e lunghi fino alle spalle, incorniciavano il suo viso pallido, quegli occhi verdi che si spalancavano in una sorpresa che si scioglieva in qualcosa di più caldo, più pericoloso. "Victor Lang," disse, la voce un sussurro rauco con l'inflessione delle sue origini tedesche. "Cosa ti porta sul mio palco?" Entrai, la porta che si chiudeva con un clic dietro di me, sigillandoci nel bagliore intimo...