La Lezione Viennese di Julia Esplode

Le strade scivolose di pioggia di Vienna sussurravano segreti mentre Julia Schmidt entrava nel mio appartamento, i suoi capelli biondo fragola che catturavano la luce della lampada come uno Stradivarius sotto i riflettori del palco. Quegli occhi verdi lanciavano una sfida, una fame creativa che rispecchiava la mia. La nostra lezione privata doveva infrangere il suo blocco, ma dal momento in cui le sue dita sfiorarono le corde del violoncello, seppi che la musica sarebbe stata la nostra rovina—corpi intrecciati in un crescendo che nessuno dei due poteva resistere. La porta del mio appartamento di Vienna si chiuse con un clic dietro Julia Schmidt, isolando la pioggerella autunnale che si aggrappava ai ciottoli lì sotto. Lei stava lì nell'ingresso, gocce d'acqua che imperlavano il suo vestito nero aderente come note su un pentagramma, i suoi capelli biondo fragola lunghi fino alle spalle lisci e dritti nonostante il tempo. A 24 anni, aveva la compostezza di qualcuno con il doppio della sua età—una violoncellista tedesca la cui rivalità con quella bomba italiana a Milano ancora rimbombava nei circoli classici. Ma stasera, non era qui per competere. Era qui per me, Tomas Hale, il compositore le cui corde voleva dominare. Le presi il cappotto, le nostre dita che si sfiorarono giusto il tempo sufficiente a mandare una scintilla lungo il mio braccio. «Julia», dissi, la voce bassa nel corridoio in ombra, «la tua email parlava di un blocco creativo. Cos'è che ti tormenta?» Lei sorrise, quella curva elegante delle labbra che prometteva abissi. Ci spostammo nel soggiorno, dove il mio pianoforte a coda aspettava come un testimone silenzioso, la custodia del suo violoncello appoggiata lì vicino. Lo spazio era intimo—soffitti alti, tende di velluto, un fuoco che crepitava nel camino che dipingeva la sua pelle chiara in oro caldo. Lei tirò fuori...