La Reclamación Sombría de Harper en el Callejón

Apreté la mano de Harper más fuerte de lo que quería, jalándola por la movida vida nocturna de Sídney hacia el angosto callejón trasero empapado de lluvia detrás del club que latía. Los letreros neón de la calle principal sangraban rosa y azul eléctrico en los charcos a nuestros pies, lanzando destellos irregulares en las paredes de ladrillo cubiertas de grafiti. Harper Walker, mi petarda australiana con esa onda relajada que escondía una tormenta, se rio bajito mientras la llovizna empañaba sus largas ondas rubias suaves, pegándolas a su piel oliva. A los 24, con su delgada figura de 5'6" y tetas medianas que tensaban justo lo necesario contra su ajustado crop top negro y jeans rotos, parecía pecado envuelto en indiferencia cool. Pero esta noche, después de la advertencia engreída de Rocco antes—'Está jugando con fuego, amigo, y te vas a quemar'—necesitaba reclamarla, aquí mismo, donde el riesgo hacía rugir mi sangre. El callejón olía a concreto mojado y basura lejana, el thump distante del bajo vibrando por las paredes como un latido. Los ojos cafés de Harper brillaban con picardía bajo la luz parpadeante, su cara ovalada ladeándose hacia mí. 'Elias Kane, me arrastras aquí como cavernícola', me picó, con esa entonación aussie perfecta, relajada pero con filo de desafío. Sentía la tensión enroscándose en mí, pensamientos obsesivos susurrando que Rocco había estado demasiado cerca de ella en el bar, su mano demorándose en su cintura. Era mía para reclamarla en las sombras, que se joda el riesgo público. Saqué el encendedor plateado del bolsillo—el que ella me dio, nuestra señal—y lo abrí de un flick, la llamita bailando en la lluvia como un reto. Sus labios se curvaron, la fachada cool rajándose en hambre. El mundo se achicó a ella, la lluvia, las sombras neón prometiendo lo...