Dominio de la Correa de Cuero de Harper

Me senté detrás de mi enorme escritorio de roble en la oficina privada en la cima del rascacielos de la ciudad, la silla de cuero crujiendo levemente bajo mi peso mientras miraba los registros de seguridad en mi pantalla. La brecha había sido sutil—una puerta trasera en los archivos confidenciales de nuestra agencia de modelos—pero apuntaba directo a Elias, ese socio viscoso que había estado rondando a Harper Walker como tiburón. Harper, mi modelo estrella, la bomba australiana de 24 años con ondas rubias suaves y largas cayendo por su espalda de piel oliva, había sido el blanco. Su portafolio, sus contratos, todo expuesto. Y ahora entraba furiosa, sin avisar, sus ojos marrones destellando con ese fuego relajado que ocultaba tan bien. La puerta se abrió de golpe sin golpear, y ahí estaba ella, 1,68 m de perfección esbelta cruzando el piso de mármol pulido. Llevaba una falda negra de cuero ajustada que abrazaba su cintura estrecha y caderas, con una blusa blanca cropped que dejaba ver la parte de abajo de sus tetas medianas. Su cara ovalada tenía esa onda aussie relajada, pero hoy estaba afilada con acero. "Rocco Hale", dijo, su voz baja y pareja, estampando una carpeta en mi escritorio. "Dejaste que pasara esto. Elias entró porque tu seguridad es una mierda". Me recosté, tratando de imponer control, mi pulso acelerándose por su cercanía. El skyline de la ciudad titilaba a través de las ventanas del piso al techo detrás de mí, lanzando tonos dorados sobre sus ondas rubias revueltas. Era Harper la relajada, la que surfaba en Bondi Beach allá en casa, pero aquí era una tormenta. "Harper, cálmate. Lo estamos manejando". Pero sus labios se curvaron en una sonrisa burlona, y rodeó el escritorio, sus tacones cliqueando con propósito. El aire se espesó con su...