Vidas Gezeiten mit dem Handwerker

Der Sturm hatte die Küstenstadt wie ein rachsüchtiger Gott durchgerissen und zersplitterte Decks sowie salzverkrustete Ruinen zurückgelassen. Ich, Theo Lang, fuhr mit meinem ramponierten Pickup vor Vidas Bakhtiaris Strandhaus vor, Werkzeuge rasselten im Laderaum. Mit 32, sonnengegerbter Haut und Händen rau von Jahren, in denen ich reparierte, was die Natur zerbrach, war ich nicht der Typ für feine Jobs, aber dieser fühlte sich anders an. Ihr Haus thronte auf den Dünen, Wellen donnerten darunter wie der Ruf einer Sirene. Ich hatte sie in der Stadt gesehen – 19-jährige persische Schönheit, athletisch schlanker Körper, der sich mit der Anmut des Meeres bewegte, langes welliges dunkelbraunes Haar peitschte im Wind, haselnussbraune Augen, die wie verborgene Schätze durchbohrten. Sie war freigeistig, abenteuerlustig, der Typ, der Horizonte jagte statt Sicherheit. Heute, als ich neue Bretter auf ihren sturmzertrümmerten Deck nagelte, tauchte sie in abgeschnittenen Shorts und einem Tanktop auf, das sich vor Feuchtigkeit an ihre olivfarbene Haut schmiegte. »Theo, du bist ein Lebensretter«, sagte sie, ihre Stimme mit diesem exotischen Akzent, und reichte mir ein kaltes Bier. Ihr ovales Gesicht leuchtete mit einem Lächeln, mittelgroße Brüste dezent umrissen, 1,68 m pure Versuchung, die da gegen das endlose Blau stand. Ich wischte Schweiß von der Stirn, spürte schon den Sog. Die Luft summte vor Salz und Möglichkeiten, ihr Tagebuch, das offen auf dem Geländer lag, flatterte – Worte über Gezeiten der Begierde, die sie unter sich zogen. Ich ahnte nicht, dass diese Seiten unser Zusammenprall diktierten. Als Möwen über uns kreischten, verweilte ihr Blick auf meinen Armen, die bei jedem Hammerschlag flexierten. Die Sonne sank tiefer, tauchte sie in goldenes Licht, und ich fragte mich, ob der echte Schaden an meiner Beherrschung lag. Sie lehnte sich ans Geländer, Hüften schwangen leicht, das Tosen des Ozeans spiegelte den aufbauenden Drang in meiner Brust. Das war kein...