Monikas Blick in stechende Augen

Das Dorffest pulsierte vor Leben unter einem Sternenhimmel, Laternen schwankten wie Glühwürmchen im Wind, ihr warmes oranges Leuchten warf flackernde Schatten über den Kopfsteinpflasterplatz. Die Luft war dick von den Düften gebratener Kastanien, Glühwein und frisch gebackenem Brot, vermischt mit dem erdigen Geruch von zertrampeltem Heu unter den Füßen. Lachen und Geplauder stiegen in Wellen auf, unterbrochen vom lebhaften Stampfen von Stiefeln auf der Holztanzfläche. Ich stand am Rand der Menge, mein Herz pochte unerklärlich schnell, meine Augen fixiert auf sie – Monika Szabo, das Mädchen, dessen jeder Dreh die Nacht selbst zu beherrschen schien. Ihr kastanienbraunes Haar, zu einem flauschigen runden Bob gestylt, der bei jedem Wirbel lang und wild fiel, fing das goldene Licht ein, während sie die traditionellen Volkstänze tanzte, Strähnen peitschten wie Flammen im Wind. Röcke wogten um ihre schlanken Beine, der bestickte Stoff wirbelte in hypnotischen Mustern und enthüllte Blicke auf ihre helle Haut, die vor Anstrengung glänzte. Ihre grünen Augen blitzten vor einer Freude, die fast zu rein für diese Welt wirkte, zogen mich an wie eine Motte zu ihrer inneren Flamme. Sie war dreiundzwanzig, durch und durch Ungarin, mit einem schlanken Körper, der sich wie Wasser bewegte – 1,68 m pure Anmut und Kraft, mittelgroße Brüste drückten gegen ihre bestickte Bluse, hoben und senkten sich bei jedem atemlosen Sprung. Ich konnte nicht wegschauen, mein Puls passte sich dem wilden Rhythmus der Geigen an, ein tiefes Sehnen regte sich in meiner Brust, als ich mir die Weichheit dieser Haut unter meinen Fingerspitzen vorstellte. Etwas in ihrem Lachen mitten im Dreh, hell und ungehemmt wie Silberglöckchen, die durch die Musik schnitten und meinen Blick durch die Menge fingen, jagte einen Stromschlag durch mich, elektrisch und unbestreitbar. Meine stechenden Augen – so nannten sie sie – dunkel, intensiv, voller eigener Geheimnisse – trafen ihre grünen, und...