Monika Tanzt Nah Am Fremden

Das Lagerfeuer knisterte hoch in die Festivalnacht hinein, seine Flammen sprangen gierig nach dem sternenübersäten Himmel, sandten Funken wie Glühwürmchen in die Dunkelheit. Die Hitze strahlte in Wellen aus, wärmte mein Gesicht und meine Arme, während sie flackernde Schatten über die Menge warf, die in einem weiten Kreis versammelt war, ihre Gesichter in Orangen und Golden erleuchtet, Lachen und Murmeln vermischten sich mit dem Knacken und Knistern des brennenden Holzes. Da sah ich sie zum ersten Mal richtig – Monika Szabo, mit ihrem langen kastanienbraunen Haar in diesem flauschigen runden Bob, der ihr helles Gesicht umrahmte, grüne Augen fingen die Flammen wie Smaragde ein, funkelnd mit einem inneren Feuer, das dem lodernden vor uns spiegelte. Sie stand am Rand der Performer, ihr schlanker Körper schwankte in einem kurzen Rock, der bei jedem neckenden Schritt flatterte, der Stoff flüsterte gegen ihre Schenkel, zog mich wortlos an, mein Atem stockte in der Kehle bei dem Anblick ihrer anmutigen Gestalt, silhouettiert gegen das Glühen. Unsere Blicke verschmolzen über die Hitze hinweg, die Distanz zwischen uns geladen mit Intensität, und etwas Elektrisierendes ging zwischen uns über, ein unausgesprochenes Versprechen, das mir trotz der umhüllenden Wärme einen Schauer über den Rücken jagte. Mein Herz hämmerte, als sie näher tanzte, ihre Bewegungen bedacht, Hüften rollten in einem Rhythmus, der nur für mich bestimmt schien, jede Schaukelung zerrte an etwas Ursprünglichem in mir, ließ meinen Puls in meinen Ohren donnern. Die Notiz, die ich ihr früher zugesteckt hatte, brannte in meinem Kopf – hatte sie sie gelesen? Hatte sie ihren Puls so rasen lassen wie meinen, ihre Wangen vielleicht unter dieser hellen Haut erröten lassen, während sie sich vorstellte, was ich gewagt hatte vorzuschlagen? Ich konnte fast wieder das Papier unter meinen Fingern spüren, die kühnen Worte, die ich im schummrigen Barlicht gekritzelt hatte. Die Luft verdichtete...