Irenes Proben – Erster Geschmack

Das tiefe Summen der Vorfreude erfüllte den schattigen Backstage-Bereich, wo Reihen glitzernder Kleider wie stille Wächter unter dem schwachen Schein der Arbeitslichter hingen, ihre Pailletten das Licht in flackernden Funken einfingen, die über den dämmrigen Raum tanzten wie ferne Sterne. Die Luft war dick von dem schwachen Muff alter Stoffe, vermischt mit dem scharfen Geruch von Haarspray aus den früheren Vorbereitungen, ein sensorischer Auftakt zum Glamour, der sich entfalten würde. Irene Delacroix trat in den Raum, ihr langes dunkelbraunes Haar in diesem lässig zerzausten Chic-Stil über ihre Schultern fallend, rahmen ihre helle olivfarbene Haut und diese stechenden haselnussbraunen Augen, die immer ein Geheimnis zu bergen schienen, Augen, die nun mit einem wissenden Glitzern zu mir huschten und etwas Tiefes, Ursprüngliches in meiner Brust weckten. Mit 25 bewegte sie sich mit der Haltung einer, die für Laufstege geboren war, ihre schlanke 1,68 m große Figur in dem eleganten silbernen Kleid, das ich für sie gewählt hatte – es schmiegte sich an ihre mittelgroßen Brüste und schmale Taille wie ein Flüstern des Liebhabers, der Stoff verschob sich bei jedem Schritt und ließ die Kurven darunter erahnen, was meinen Atem in der Kehle stocken ließ, während ich mir die Wärme ihrer Haut darunter vorstellte. Ich, Lucien Voss, beobachtete vom Rand des Probenbereichs aus, mein Puls beschleunigte sich, als sie sich zu mir umwandte, ein kokettes Lächeln auf ihren eleganten Lippen spielend, ihr voller Mund sich krümmend auf eine Weise, die Unfug und mehr versprach. „Bereit, mich zu dirigieren, Lucien?“, fragte sie, ihr französischer Akzent umschmeichelte die Worte wie Rauch, der Singsang jagte mir einen Schauer über den Rücken und rief Erinnerungen an Pariser Nächte herauf, die ich nur davonträumte, mit ihr zu teilen. Etwas in ihrem Blick sagte mir, dass es hier nicht nur um die Show ging, eine Hitze brodelte dort, die...