Irenes neckende Anprobe-Spannung

Die Tür zu meinem Atelier klickte auf, genau als das spätnachmittägliche Licht schräg durch die hohen Fenster fiel und lange Schatten über die Ballen von karminrotem Seidenstoff warf, die über meinen Arbeitstisch drapiert waren. Irene Delacroix trat ein, ihre Präsenz wie ein plötzlicher Hauch von Parfüm – Jasmin und etwas Dunklerem, Berauschenderem. Sie war Eleganz in Person, dieser schlanke französische Körper bewegte sich mit der mühelosen Anmut von jemandem, der genau wusste, wie man einen Raum beherrscht, ohne die Stimme zu heben. Ihr langes dunkelbraunes Haar fiel in stylish unordentlichen Wellen über ihre Schultern und rahmte diese haselnussbraunen Augen ein, die Tausende unausgesprochener Einladungen zu bergen schienen. Ich richtete mich auf, wo ich einen Saum festgesteckt hatte, und spürte diesen vertrauten Ruck in meiner Brust, der mich seit unserem ersten Treffen vor Wochen heimsuchte. „Lucien“, sagte sie, ihre Stimme ein sanfter Singang, Lippen zu einem Lächeln gekrümmt, das Unfug versprach. „Ich hoffe, ich unterbreche dein Genie nicht.“ Ich lachte leise und entspannt, deutete auf die Schneiderpuppe, die in dem Kleid gehüllt war, das ich extra für sie entworfen hatte – ein Kaskade aus karminrotem Seidenstoff, inspiriert von einem vergessenen Schal, der ihren Körper umhüllen sollte wie die Liebkosung eines Geliebten. Als sie näherkam, warf sie ihren Mantel ab und enthüllte ein schlichtes schwarzes Etuikleid, das ihre helle olivfarbene Haut umschmeichelte, konnte ich mir nicht verkneifen, mir vorzustellen, wie das Kleid sie verwandeln würde, wie es an den Rändern der Enthüllung kitzeln würde. Es knisterte schon vor Spannung in der Luft zwischen uns, in der Art, wie ihr Blick an meinen Händen hing, schwielig von Jahren mit Nadel und Faden. Diese Anprobe war mehr als Stoff; sie war das Vorspiel zu etwas, das keiner von uns benennen konnte, das aber beide wollten. Ihre Finger streiften meine, als sie das Glas Wein...