Ingrids verwandeltes Wildfeuer

Der uralte Wald von Uppsala flüsterte Geheimnisse durch das Blätterdach, während Ingrid und ich tiefer in sein Herz vordrangen, das sanfte Knirschen von gefallenen Blättern und Kiefernnadeln unter unseren Stiefeln mischte sich mit dem fernen Ruf eines Waldsängers, jeder Klang zog uns weiter von der Welt weg, die wir hinter uns gelassen hatten. Die Luft war dick vom erdigen Duft feuchten Mooses und wilder Farne, ein primitives Parfüm, das jeden Sinn schärfte, meine Haut vor Vorfreude kribbeln ließ. Ihre eisblauen Augen fingen das gefleckte Sonnenlicht ein, funkelnd mit einer Mischung aus Schelmerei und etwas Tieferem, Verletzlicherem, Augen, die meine Gedanken monatelang heimgesucht hatten, mich anzogen wie zwei Saphire vor dem endlosen Grün. Sie war eine Vision in diesem schlichten weißen Sommerkleid, der Stoff schmiegte sich leicht an ihren großen, schlanken Körper, der einzelne französische Zopf aus ihrem satten dunkelvioletten Haar schwang wie ein Pendel bei jedem Schritt, die Strähnen so lebendig, als wären sie aus der Dämmerung selbst gewebt, streiften ihren Rücken in einem Rhythmus, der zum beschleunigten Schlag meines Herzens passte. Ich konnte das Gefühl nicht abschütteln, dass heute, in dieser abgeschiedenen Lichtung, die wir gefunden hatten, sie bereit war, all die Mauern loszulassen, die sie um ihr Herz errichtet hatte, Mauern, die ich in ihren zögernden Lächeln während unserer nächtlichen Gespräche in Uppsala erahnt hatte, Barrieren aus alten Wunden, von denen sie selten sprach, aber die sie in der subtilen Spannung ihrer Schultern trug. Ihr süßes Lächeln, echt und fürsorglich, verbarg ein Wildfeuer, das nur darauf wartete, entzündet zu werden, eine verborgene Leidenschaft, die ich gespürt hatte in der Art, wie ihr Lachen ein wenig zu lange auf bestimmten Wörtern verweilte, in der Röte, die ihren Hals hochkroch, wenn unsere Blicke zu fest aufeinandertrafen. Als unsere Hände zufällig – oder war es das? – streiften, durchzuckte mich ein...