Emilys Funke im Blick des Captains

Der beißende Geruch von Rauch hing noch immer in meinem Büro wie ein störrischer Geist und sickerte durch das gesprungene Fenster mit Blick auf den chaotischen Rand von London, wo das Buschfeuer vor Stunden gewütet hatte. Es war eines dieser Cotswolds-ähnlichen Infernos, die sich zu nah an die Stadt heranschlichen, Felder verschlangen und Häuser mit unstillbarem Hunger bedrohten. Mein Schreibtisch, übersät mit Karten, Berichten und einer halb leeren Tasse kaltem Tee, trug die Last der Tageserschöpfung. Aber nichts davon zählte, als sie eintrat. Emily Taylor, meine neueste Rekrutin, anmutig selbst in ihrer rußverschmierten Uniform, ihre honigblonden Wellen leicht zerzaust vom Helm, den sie gerade abgenommen hatte. Mit 25 war sie eine Vision von gefasster Athletik – 1,68 m pure, durch unerbittliches Training gestählte Muskeln, ihre helle Haut vom Adrenalinrausch gerötet, haselnussbraune Augen scharf und lebendig mit dem Echo des Feuers. Ich lehnte mich in meinem knarrenden Ledersessel zurück und sah zu, wie sie die Tür hinter sich mit einem leisen Klicken schloss, das uns in diese private Welt versiegelte. Die Wache war jetzt ruhig, der Rest der Crew nachbesprochen und nach Hause geschickt, aber sie hatte auf dieses Eins-zu-eins bestanden. „Captain Hale, Sir“, sagte sie, ihr britischer Akzent fest trotz des Zitterns in ihren Händen, als sie ihr Zeug ablegte. Ihr ovales Gesicht, umrahmt von diesen langen welligen Locken, die über ihre Schultern fielen, zeigte eine Mischung aus Professionalität und etwas Rohem – Verletzlichkeit? Verlangen? Das Feuer war entsetzlich gewesen, Flammen leckten am Himmel, und wir hatten zusammen ein Wunder gerettet. Mein Herz pochte noch davon, aber sie hier zu sehen, Uniform umschmiegend ihren athletisch schlanken Körper, mittelgroße Brüste hoben und senkten sich bei jedem Atemzug, rührte etwas Tieferes an. Spannung summte in der Luft wie die Hitze, der wir entkommen waren, ihre gefasste Anmut brach gerade genug auf, um...