Emilys dominante Ekstase im Motorenraum

Die Sirene heulte durch die Nacht, durchdrang die Stille der Feuerwache wie ein falsches Versprechen von Chaos. Es war kurz nach Mitternacht, und ich, Jake Riley, sprang aus meiner Koje zusammen mit dem Rest der Crew. Mein Herz hämmerte nicht vor Angst, sondern wegen des elektrischen Unterstroms, der sich die ganze Woche zwischen uns aufgebaut hatte. Emily Taylor ging voran, ihre honigblonden Wellen hüpften bei jedem anmutigen Schritt, ihr athletisch schlanker Körper schnitt durch die dämmrigen Korridore. Mit 25 hatte diese britische Schönheit mit heller Haut und haselnussbraunen Augen uns alle verzaubert, ihr ovales Gesicht in jener gelassenen Entschlossenheit, die meinen Puls rasen ließ. Wir quetschten uns in den Motorenraum, den massiven Raum, der mit unseren Schritten widerhallte. Riesige rote Feuerwehrautos ragten wie stille Wächter auf, ihr polierter Chrom schimmerte schwach unter den Deckenlampen, die wir hastig angeknipst hatten. Werkzeuge hingen ordentlich an den Wänden, Schläuche waren wie Schlangen zum Zuschlagen aufgerollt, und der schwache Geruch von Öl und Gummi hing schwer in der Luft. Sophie Grant, unsere feurige Kollegin mit dem kurzen dunklen Haar und dem schelmischen Grinsen, war direkt hinter Emily, ihre Uniform schmiegte sich ebenso provokant an ihre Kurven. Der Alarm war falsch – ein Systemfehler –, aber keiner von uns rührte sich, um zu gehen. Emilys Medaillon, diese zarte Silberkette mit dem Herzanhänger, schaukelte sanft gegen ihre Brust, während sie den Raum absuchte, ihre mittelgroßen Brüste hoben und senkten sich mit kontrollierten Atemzügen. Ich fing ihren Blick auf, und da war es: dieses wissende Funkeln, die unausgesprochene Einladung. „Falscher Alarm, Team“, sagte sie, ihre Stimme glatt wie Seide, mit einem neckenden Unterton. „Aber da wir schon mal hier sind...“ Sophie kicherte, lehnte sich gegen eine Stoßstange, ihre Augen huschten zwischen uns hin und her. Das Risiko von allem – die Wachtüren nur Yards entfernt, das Büro...