O Chantagem Ardente do Rival de Grace

Eu a vi primeiro, Grace Lévesque, avançando à frente na trilha de caminhada remota como se fosse dona da selva. O sol filtrava através do dossel denso de sempre-verdes, lançando sombras salpicadas em sua pele pálida que brilhava etereamente contra o caminho acidentado. Aos 24 anos, ela era o epítome da graça esguia e atlética — 1,68m de pernas tonificadas se estendendo infinitamente em seus shorts de caminhada apertados, seu longo cabelo caramelo puxado em um coque bagunçado no topo que implorava para ser desfeito. Seu rosto oval virava ligeiramente, olhos castanhos varrendo o horizonte com aquele brilho malicioso característico, peitos médios subindo e descendo com cada respiração determinada sob sua regata justa. O ar era fresco, impregnado de pinho e terra, a trilha se estreitando em isolamento onde ninguém ouviria nada. Meu coração batia forte enquanto eu encurtava a distância, o celular apertado no punho. Victor Kane, seu rival no mundo implacável de modelos, reduzido a isso — perseguindo-a em uma trilha esquecida nos arredores de Montreal. Aquelas fotos que eu tirei no último ensaio, ela escorregando com aquele produtor, ângulos comprometedores que poderiam acabar com sua carreira em ascensão. Mas não era só vingança; era fome. Eu a vi provocante e dominando cada sala que entrava, aquela fogosa canadense virando jogos de poder como se fosse brincadeira. Hoje, eu faria ela jogar no meu tabuleiro. A trilha mergulhava em uma clareira isolada, samambaias roçando minhas pernas, canto de pássaros sumindo enquanto a tensão engrossava o ar. Ela parou, sentindo minha presença, os lábios curvando-se em um sorriso desafiador. Eu já imaginava aqueles lábios carnudos se abrindo em suspiros, seu corpo esguio se arqueando sob mim. O medalhão em seu pescoço brilhava — uma herança de família, eu descobri, inscrito com palavras de um pai perdido. Irrelevante agora. Esse...