Confissão Quente de Grace no Banco de Trás

A chuva martelava o para-brisa da minha velha picape como se tentasse atravessá-lo, os limpadores batendo para frente e para trás em um ritmo frenético que combinava com a tempestade rugindo lá fora. Trovões rolavam pela escuridão do interior rural de Quebec, raios rachando o céu a cada poucos minutos, iluminando o trecho infinito de rodovia ladeado por densas florestas de pinheiros. Eu era Étienne Duval, um caminhoneiro transportando madeira das serrarias do norte de volta para Montreal, só tentando chegar em casa antes que as estradas virassem rios. Foi quando a vi — Grace Lévesque, parada no acostamento com o polegar para fora, encharcada até os ossos, seu cabelo caramelo colado em um coque bagunçado no topo da cabeça, pele pálida brilhando sob os flashes de luz. Ela parecia um fantasma de um daqueles contos folclóricos antigos que minha avó contava, olhos travessos implorando através da chuva torrencial. Eu parei, o coração acelerando porque algo nela gritava problema, mas aqueles olhos castanhos travaram nos meus através da janela do passageiro, rosto oval emoldurado por fios pingando, corpo esguio de 1,68m tremendo em um moletom justo e jeans que grudavam como uma segunda pele. Os invernos canadenses eram brutais, mas essa tempestade parecia pessoal, carregada de algo elétrico. 'Entra!', eu gritei por cima do rugido, e ela correu, deslizando para a cabine com um suspiro de gratidão. De perto, ela era ainda mais impressionante — peitos médios pressionando contra o tecido molhado, cintura estreita acentuando seu corpo atlético e esguio. Não falamos muito no início; ela só olhava para a tempestade, dedos torcendo um medalhão no pescoço. Eu sentia o peso nela — fugindo de algo, alguém. Victor, ela murmurou mais tarde, um ex-psicopata com ameaças pairando sobre ela como esse trovão. O ar entre nós engrossou, seu sorriso provocante...