A Quentura Ardente de Grace na Cabana

Saí do ar frio e cortante da noite para o brilho aconchegante da cabana na floresta, o cheiro de pinho e lenha crepitante me envolvendo como o abraço de um antigo amante. O tour particular noturno da aurora tinha sido minha desculpa para voltar, mas na verdade era ela — Grace Lévesque, a beldade canadense travessa que roubara mais do que apenas meu pingente da última vez. Lá estava ela, ao lado da lareira de pedra, seu cabelo caramelo preso em um coque bagunçado que implorava para ser desfeito, mechas longas emoldurando seu rosto oval pálido. Seus olhos castanhos brilhavam com aquele brilho provocante familiar enquanto ela se virava, seu corpo esguio de 1,68m vestido com uma camisa xadrez justa e jeans apertados que abraçavam sua cintura fina e curvas delgadas, peitos médios sutilmente delineados contra o tecido macio. A cabana era um refúgio rústico: vigas de madeira no teto, tapetes fofos no chão, uma janela enorme revelando a aurora verde dançante lá fora, lançando uma luz etérea pela sala. Meu coração disparou quando nossos olhares se cruzaram; ela vinha me mandando mensagens sem parar, intensificando as provocações sobre "recuperar o que é meu". Mas aquela noite parecia diferente — carregada, como a tempestade se formando além do vidro. Lila Moreau, sua colega, havia arranjado esse "tour particular", sua mensagem de aviso de mais cedo ainda ecoando: "Victor andou xeretando. Tenha cuidado". Eu não me importava. Grace se aproximou com um balanço nos quadris, um sorriso malicioso nos lábios. "Étienne Duval, de volta pelas auroras boreais?", ronronou ela, sua voz com aquele sotaque canadense brincalhão. Eu sorri, tirando o pingente do bolso — aquele que ela "pegara emprestado" durante nosso último encontro ardente. "Ou só pra acertar as contas", respondi, balançando-o na frente dela. Seus dedos roçaram os meus ao...