La Rendición de Isabella en la Cabaña de la Ventisca

No podía creer nuestra suerte —o desgracia— cuando la ventisca azotó con más fuerza de lo pronosticado, atrapando a Isabella y a mí en esta cabaña de esquí remota en las altas Tierras Altas de Escocia. El viento aullaba como una bestia fuera de las ventanas cubiertas de escarcha, la nieve acumulándose contra los troncos hasta que el mundo exterior desapareció en un olvido blanco. Adentro, el fuego crepitaba en la chimenea de piedra, proyectando un resplandor dorado sobre el espacio rústico: vigas de madera desgastadas en el techo, una alfombra mullida frente a las llamas, y esa tina de hidromasaje humeante burbujeando tentadoramente en el rincón, sus chorros zumbando suavemente contra la rabia de la tormenta. Isabella Wilson, mi tímida colega británica de la oficina de la ciudad, se acurrucaba en el sofá envuelta en una gruesa manta de lana, su largo cabello castaño oscuro ligeramente ondulado cayendo sobre sus hombros como una cascada de seda de medianoche. A los 26 años, tenía este encanto inocente —piel clara sonrojada por el frío del que habíamos escapado, ojos avellana abiertos de par en par con una mezcla de miedo y alivio, su rostro ovalado enmarcado por esas ondas. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas subían suavemente con cada respiración ansiosa bajo su suéter ajustado, su cuerpo la imagen de una vulnerabilidad delicada en jeans que abrazaban su cintura estrecha y piernas esbeltas. Habíamos estado en un viaje de equipo para construir lazos con esquí que se volvió desastroso cuando la tormenta nos dejó varados. Sus dedos temblaban mientras aferraba una taza de chocolate caliente que yo había preparado, el vapor subiendo como secretos susurrados. "Ewan, ¿y si nadie nos encuentra?", murmuró, su voz suave, teñida de ese acento londinense correcto que siempre hacía acelerarse mi pulso. Me arrodillé junto...