El Incendio Après-Ski de Isabella Arde

No podía quitarle los ojos de encima a Isabella Wilson al otro lado del bar après-ski palpitante en el Glenmore Lodge. El lugar era un pandemónium de rostros enrojecidos y risas estridentes, el aire espeso con el aroma de troncos de pino crepitando en la enorme chimenea de piedra y el picor agudo del whisky derramado. Copos de nieve bailaban fuera de las ventanas escarchadas, pero adentro era un horno de juerga post-pista: esquiadores en suéteres gruesos de lana chocando vasos, gaitas zumbando tenuemente desde una banda en la esquina. Isabella destacaba como una muñeca de porcelana en medio del caos: 26 años, británica de pura cepa, con su piel clara brillando bajo las luces ámbar, cabello largo ligeramente ondulado castaño oscuro cayendo sobre sus hombros, ojos color avellana parpadeando con esa inocencia tímida que intentaba ocultar con tanto esfuerzo. Delgada a 1,68 m, sus tetas medianas insinuadas bajo una camiseta térmica ajustada y falda de lana, sorbía su bebida nerviosamente, mejillas rosadas por el frío o quizás algo más. La conocía de semanas en este viaje al resort escocés, nuestro grupo enredado en una rivalidad amistosa en las pistas. Pero esa noche, después de pillarla robando miradas durante la bajada negra de hoy, sentí su secreto: un destello de deseo que enterraba bajo esa fachada reservada. Era la callada, siempre sonrojándose con chistes groseros, pero había fuego en ella, esperando estallar. Me apoyé en la barra de roble marcada, bebiendo mi Glenfiddich, observándola reír cortésmente ante las historias exageradas de Hamish. Mi pulso se aceleró imaginando pelar esas capas, convirtiendo su timidez en hambre audaz. El bar pulsaba con energía: botas pisando pisos pegajosos, gritos de '¡Slàinte!', el calor haciendo que las camisas se pegaran a la piel sudada. Isabella captó mi mirada, su rostro ovalado enrojeciendo más, labios...