Dominación en la Pista Rival de Isabella

No podía quitarle los ojos de encima mientras estábamos en la cima de la pista avanzada de eslalon, el aire invernal escocés crujiente mordiendo nuestras caras. Isabella Wilson, esa belleza británica tímida con su largo cabello castaño oscuro ligeramente ondulado asomando bajo su casco blanco elegante, ojos avellana brillando con una mezcla de nerviosismo y determinación. A sus 26 años, tenía ese cuerpo esbelto de 1,68 m que se movía con una gracia inesperada sobre los esquís, su piel clara sonrojada en rosa por el frío, rostro ovalado enmarcado por esos mechones azotados por el viento. Había estado volviendo locas a las cabezas toda la temporada en estas empinadas pendientes de las Tierras Altas, pero era su inocencia la que se me metía bajo la piel: esas tetas medianas sutilmente delineadas bajo su chaqueta de esquí ajustada, cintura estrecha acentuada por su postura atlética. Yo, Lachlan MacGregor, el as local de los esquís, celoso como el demonio porque me estaba robando el protagonismo en las prácticas. "¿Crees que puedes vencerme en esta bestia, Isabella?", la provoqué, mi acento escocés grueso con desafío, el corazón latiéndome no solo por la altitud. Las apuestas eran altas: el perdedor paga la cena y cede la dominación por la noche en el lodge de la cima. Sus labios se curvaron en una sonrisa tímida, pero había fuego en esos ojos. "Estás dentro, Lachlan". La nieve en polvo brillaba bajo el pálido sol, pinos cargados de nieve flanqueando las puertas empinadas. Fiona, nuestra amiga mutua e instructora del lodge, rondaba cerca, sus historias salvajes de indiscreciones juveniles susurradas esa mañana temprano—"No se contengan, pero recuerden la moderación, amores". Mientras nos posicionábamos en la salida, mi pulso se aceleraba con rivalidad y algo más oscuro, más primal. La pendiente caía como una promesa de emoción, y...