Der Sturm der eifersüchtigen Ekstase von Daos Rivale

Der Regen prasselte gegen die beschlagenen Fenster des literarischen Café am Meer wie tausend wütende Anschuldigungen und spiegelte den Sturm wider, der in mir tobte. Ich saß in der schattigen Ecke des Lofts, nippte an einem schwarzen Kaffee, der vor Stunden kalt geworden war, und mein Laptop-Bildschirm leuchtete mit dem halb fertigen Manuskript, das Elena in ihrer letzten E-Mail zerpflückt hatte. Dao Mongkol – diese unerträglich thailändische Sirene mit ihren traumhaften Augen und ihrer scharfen Zunge – war seit Monaten der Dorn in meinem Fleisch. Unsere Rivalität hatte auf einem Buchfestival in Bangkok begonnen, wo ihre romantischen Prosatexte meine harte Realität übertrafen, und sie hatte mich über den Signiertisch hinweg angegrinst, als besäße sie die Literaturwelt. Nun, hier in diesem von Regen gepeitschten Refugium an der Küste Cornwalls, hatte sie mich aufgespürt. Ich entdeckte sie durch den Platzregen, ihre schlanke Silhouette schnitt durch den Nebel, als sie die schwere Eichentür aufstieß. Wasser floss aus ihrem langen, welligen braunen Haar, klebte an ihrer warm gebräunten Haut wie die verzweifelte Umarmung eines Liebhabers. Mit 25 bewegte sie sich mit der Anmut einer Frau, die ihre Macht kannte – 1,68 m pure schlanke Perfektion, ihr ovales Gesicht umrahmt von diesen nassen Wellen, dunkle braune Augen blitzten herausfordernd. Sie trug eine einfache weiße Bluse, die an ihre mittelgroßen Titten klebte und jede Kurve nachzeichnete, und einen fließenden Rock, der ihre schmale Taille und ihre athletisch schlanken Linien umschmeichelte. Das Café war fast leer, nur der Barista wischte die Theke und ein paar hartnäckige Schreiber hockten über Notizbüchern. Donner grollte, als sie den Raum absuchte, ihr Blick sich in meinen bohrte. Ich spürte diese vertraute Mischung aus Hass und Hunger in meinem Bauch aufsteigen. Sie war gekommen, um über ihren neuen Entwurf zu prahlen, zweifellos den, über den Elena schwärmte. Aber heute Nacht, unter diesem...