Сдача Фитри у уличного лотка

Фото, которое я ей скинул — то самое, с её забытым шарфом, накинутым на руль моего мотоцикла, — сработало как надо. Я сделал его днём, мягкая ткань слегка трепыхалась на ветру у блестящего хрома, хитрый ход, чтоб выманить её, разжечь искру, которую я чуял, бурлящую под её лёгкой крутостью. Фитри объявилась в ряду уличной жратвы как раз когда крики торговцев сгустили ночной воздух дымом от сате и смехом, их голоса взмывали и падали как ритмичный напев, мешаясь с резким треском пламени, лижущего угольные грили. Запах был одуряющий — густые, дымные соки мяса капали на горячие угли, сладковатый карамельный оттенок кечап манис глазурью на шампурах, всё в тропической духоте ночи, от которой каждый вдох казался тяжёлым от обещаний. Она протиснулась сквозь толпу, с той расслабленной покачкой бёдер, ничего не выдавая, грациозный ритм, что приковывал взгляды без усилий, её укороченные шорты облепляли изгиб бёдер как раз так. Но её тёмно-карие глаза впились в мои с искрой, которая говорила, что она точно знает, зачем я её сюда заманил, хитрый блеск, что послал жар прямо в мой центр, кожу зудящую под рубашкой. Я смотрел, как она подходит, сердце колотится в рёбрах как барабан в хаотичной симфонии вокруг, каждый удар эхом отдавался предвкушением, что копилось неделями украдкой взглядов и дразнящих смс. Гадая, сдастся ли она сегодня наконец этой своей индонезийской крутости и поддастся жару, что нарастает между нами, я дал взгляду скользнуть по её фигуре — как белая майка сдвигалась с шагами, намекая на стройные линии под ней, длинные прямые волосы покачивались мягко, ловя свет от ламп лотков. Лотки светились под гирляндами лампочек, голыми и мерцающими как светлячки на верёвочках через переулок, отбрасывая тёплые лужи света на суетливые лица, пар от воков, липкие столы с тарелками наси горенг и бурлящими супами. Но я видел только её длинные прямые волосы, расчёсанные посередине, обрамляющие лицо, обещающее секреты...