Открытые Эха Фитри

Арт-маркет гудел вокруг нас, как живое существо, цвета и голоса кружились в сыром послеполуденном воздухе. Фитри стояла в паре рядов от меня, её длинные тёмно-каштановые волосы ловили солнечный свет, прямые с идеальным центральным пробором, обрамляющим лицо. Она бросила взгляд, её тёмно-карие глаза заперлись на моих с искрой, от которой мой пульс участился. Те смс из утра — «Помнишь полки в библиотеке? Не могу перестать думать о твоих руках» — висели между нами, как дым. Она прикусила губу, тонкая провокация среди толпы, и я знал, что мы играем с огнём. Один неверный шаг — и всё, что мы прятали, эхом разнесётся вслух. Мой телефон снова завибрировал, пока я пробирался сквозь толпу на арт-маркете, воздух пропитан запахом уличной еды и свежей краски. Смс от Фитри загорелось на экране: «Полка три, твои пальцы по моей коже. Хочу, чтоб мы вернулись туда». Жар прокатился по мне, воспоминания о нашей библиотечной встрече нахлынули — как её дыхание сбилось, когда я прижал её за теми пыльными стеллажами, тело поддалось под моими руками. Я поднял взгляд, увидел её у лотка с яркими батиковыми тканями, стройная фигура небрежно опирается на деревянный стол, болтает с продавцом. На ней лёгкое ситцевое платье, скользящее по тёплой загорелой коже, ткань колышется на ветру, намекая на изгибы под ней, но ничего не выдавая. Я подошёл, сердце колотилось чуть сильнее, чем надо. «Хороший день для искусства», — сказал я, голос ровный, но глаза выдали, скользнув по линии шеи, куда я прижимал губы той ночью. Она повернулась, тёмно-карие глаза встретили мои с той расслабленной улыбкой, крутой, как всегда, но в глубине мелькнуло — что-то голодное. «Арка», — прошептала она, шагнув ближе под предлогом показать шарф. Наши руки соприкоснулись, электричество, и она не отстранилась. Толпа давила, тела толкались, голоса вздымались, но в тот миг — только мы. Её пальцы скользнули по моему запястью, когда она накинула...