Расплата соперника Элиф

Дверь в студию Элиф скрипнула, и вот она — в рамке тусклого сияния стамбульской ночи, проникающего через окна, её зелёные глаза впились в мои с той знакомой искрой вызова. Мы были соперниками годами, наши пути пересекались в беспощадном мире галерей и выставок, но сегодня что-то сдвинулось. Воздух сгустился от невысказанного томления, её элегантная фигура в облегающем чёрном платье обещала расплату, которой ни один из нас не мог сопротивляться. Я не должен был приходить сюда, не накануне её большой выставки, но притяжение было слишком сильным. Элиф Демир всегда была моей тенью в стамбульской арт-сцене — её фотографии ловили сырую душу города так, как мои никогда не могли. Мы сталкивались на каждом открытии, каждой критике, наши слова острые, как босфорский ветер. Но под соперничеством тлело что-то глубже, жар, от которого мой пульс ускорялся, стоило ей войти в комнату. В студии пахло проявляющими химикатами и её духами, жасмин с чем-то потемнее. Она стояла среди штативов и брезентовых полотен, её длинные тёмно-каштановые волны спадали на плечи, зелёные глаза сузились, когда она меня увидела. «Кан Арслан», — сказала она, голос как шёлковый вызов, скрестив руки на груди. То чёрное платье облепляло её стройную фигуру как вторая кожа, ткань шептала по её оливковой коже с каждым вздохом. «Что ты здесь делаешь?» — потребовала она, подходя ближе, каблуки цокали по бетонному полу. Я видел напряжение в её челюсти, то, как губы слегка разомкнулись, выдавая огонь, который она пыталась сдержать. «Пришёл саботировать мою выставку? Или просто поглумиться?» Я сократил расстояние, сердце колотилось. «Ни то, ни другое», — пробормотал я, взгляд упал на изгиб её шеи. «Я пришёл, потому что не могу перестать думать о той ночи на яхте. Шторме. Тебе». Её дыхание сбилось, и на миг соперничество треснуло, открыв голод, который мы оба хоронили. Воздух между нами потрескивал, тяжёлый от возможностей, пока её пальцы дёргались по бокам, чуя...