Искушение Элиф в вихре ветра

Ветер выл над пляжами Алачати, хлеща её тёмные волны волос, как зов сирены. Элиф стояла там, камера наготове, зелёные глаза яростно против надвигающейся бури. Я смотрел со своей доски, весь в соли и заинтригованный этой элегантной чужачкой в моей стихии. Я и не знал, что этот дерзкий взгляд затянет меня на дно, наши тела столкнутся как волны в укромной бухте, её страсть дикая, как море. Эгейский ветер рвал паруса виндсёрферов, усеивающих бирюзовый горизонт Алачати, но мои глаза всё равно возвращались к ней. Элиф Демир, фотограф, которая объявилась утром с модным чехлом для камеры и налётом стамбульской изысканности, которая совсем не вписывалась в солёный хаос этого прибрежного рая. Она вернулась за вдохновением, сказала она, после какой-то драмы, что выгнала её из города. Я не лез. Я — Дениз Кая, местный инструктор, закалённый годами борьбы с этими волнами, и такие чужаки вроде неё — просто проходящие шквалы. Но пока небо синело фиолетовым, обещая бурю, она задержалась на пляже, длинные тёмно-каштановые волосы развевались дико на ветру, обрамляя пронзительные зелёные глаза. Её оливковая кожа светилась на фоне белого сарафана, трепыхавшегося как флаг капитуляции. Она щёлкала кадры моих учеников, рассекающих волны, её стройная фигура наклонялась в ветер с грацией, от которой у меня сжалась грудь. «Ты упускаешь настоящее действо», — крикнул я, шагая из воды, доска под мышкой, вода стекает с гидрокостюма. Она повернулась, опустив камеру, полусмешка изогнула её полные губы. «И что же это, бог ветра? Твои ученики — поэзия, но ты выглядишь так, будто дрался с самим Посейдоном». Её голос нёс ту элегантную мелодику, турецкие корни с городской полировкой. Болтовня вспыхнула легко между нами — она дразнила мою «суровую харизму», я бросал ей вызов захватить сердце бури. Молния треснула вдали, гром пророкотал как рык любовника. «В бухте безопаснее, если накроет», — сказал я, кивнув на скалистый залив неподалёку. Она помедлила, потом закинула сумку...