Sussurros de Elsa na Galley Sobre a Groenlândia

As luzes da cabine foram diminuindo aos poucos, jogando um brilho suave e etéreo pelas fileiras de assentos enquanto a gente cruzava o vazio imenso sobre a Groenlândia, o voo noturno de Estocolmo envolvendo os passageiros num casulo de sono inquieto, as cabeças balançando contra travesseiros e janelas, roncos fracos se misturando ao ronco constante dos motores lá embaixo. O ar tava fresco e seco, com um cheirinho fraco de ar reciclado da cabine misturado com traços de café e perfume do serviço anterior. Eu me ajeitei na poltrona da janela, o couro rangendo baixinho debaixo de mim, meu corpo ainda vibrando com a ansiedade que tinha crescido desde o embarque, meus olhos varrendo o corredor mal iluminado até cair nela — Elsa Magnusson, a comissária sueca cujo corpo magro se movia com uma graça fácil no espaço apertado, os passos leves e calculados apesar das limitações da cabine. Ali, no pulso dela, brilhava a pulseira de prata que eu tinha dado no voo de ida, uma corrente delicada gravada com nosso segredo compartilhado, as runinhas minúsculas pegando a luz baixa como estrelas no céu de meia-noite. Meu coração acelerou com a visão, uma onda de memória inundando de volta — o momento íntimo na galley quando eu prendi ela na pele pálida dela, a respiração dela falhando enquanto nossos dedos se entrelaçavam, selando uma conexão que ia além das milhas que a gente voou junto. Nossos olhares se trancaram por um batida de coração a mais, os olhos azuis dela brilhando com algo não dito, uma promessa que me puxava como a força da altitude, me arrastando inevitavelmente pra ela. Eu quase sentia o calor da pele dela de novo, o jeito que o corpo dela tremia sob meu toque, doce e se entregando. Ela ajeitou distraidamente, os dedos...