O Acerto Tempestuoso de Elsa Sobre a Islândia

As nuvens da tempestade ferviam lá fora pela janelinha minúscula, um redemoinho caótico de cinza e preto que espelhava a tensão se enrolando dentro de mim, apertada e implacável que nem mola esticada demais. Eu sentia a pressão crescendo no peito, cada raio iluminando as massas agitadas e mandando sombras dançarem pelas paredes da cabine. Elsa tava sentada do outro lado do corredor, o cabelo loiro platinado trançado naquela coroa elegante de updo, com mechas escapando pra emoldurar o rosto pálido e claro dela que nem sussurros de rebeldia, pegando a luz irregular e brilhando que nem fios finos de prata. Ela pegou meu olhar, aqueles olhos azuis profundos com uma faísca que não tinha nada a ver com os raios lá fora, uma intensidade fumegante que me deixou sem ar, como se ela pudesse ver direto pro desejo cru que eu tava enterrando há semanas. A gente tava dançando em volta disso há semanas—olhares roubados em cafés lotados lá em Estocolmo, dedos roçando em caminhadas noturnas à beira-mar, promessas não ditas no jeito que nossos olhos demoravam demais. Agora, com o avião tremendo pelos céus islandeses, desviado pela fúria lá em cima, eu sentia o puxão mais forte que nunca, uma corda invisível me arrastando pra ela com força magnética. O corpo esguio dela se mexeu na poltrona, pernas cruzadas na calça preta justa que realçava as linhas graciosas das coxas e um suéter cremoso macio que abraçava as curvas médias dela o suficiente pra torturar, o tecido colando suave no inchaço sutil dos peitos e na curva da cintura. A pulseira no pulso dela—a que eu dei, escondida debaixo da manga—piscou rápido enquanto ela ajeitava, um talismã secreto que mandou um choque por mim, me lembrando da noite que eu prendi ela na pele delicada dela, o pulso...