A Fachada Fraturada de Sophia

Entrei no nosso apartamento, a porta clicando ao fechar atrás de mim como a nota final de uma sinfonia tensa. O ar estava grosso com o cheiro do perfume de baunilha dela misturado ao leve salgado do suor do treino dela mais cedo. Sophia estava perto das janelas do chão ao teto com vista pro skyline da cidade, seu corpo atlético e magro silhuetado contra a luz morrente do entardecer. Aos 20 anos, essa gata brasileira com cabelo loiro ondulado comprido caindo pelas costas como ondas douradas, pele bronzeada quente brilhando sob a luz suave da lâmpada, e aqueles olhos castanhos penetrantes que podiam dominar uma sala, era o epítome da confiança. Ela usava um sutiã esportivo preto apertado que abraçava perfeitamente seus peitos médios, realçando a cintura fina e o abdômen tanquinho, combinado com uma legging de cintura alta que grudava nas curvas de 1,68m dela como uma segunda pele. No pescoço, o colar de couro preto que eu dei pra ela no mês passado ficava como uma marca sutil, uma âncora secreta na tempestade das nossas brigas recentes. O rosto oval dela virou de leve, aquele sorriso assertivo brincando nos lábios carnudos, mas eu via as linhas de fratura por baixo. A gente tinha brigado na noite passada por causa do Victor Kane, aquele personal trainer metido da academia que não tirava os olhos dela. "Ele é só um colega, Alex", ela insistiu, a voz afiada e inflexível. Mas eu sabia melhor. O jeito que ela demorava depois das sessões, os toques brincalhões, a risada que ecoava demais — aquilo me roía. Hoje à noite, eu tava farto de fingir. Sexo de reconciliação sempre foi nosso botão de reset, cru e reconciliador, mas dessa vez, confronto fervia por baixo do desejo. Ela virou de frente, os olhos castanhos...