O Baile de Máscaras da Meia-Noite de Sophia

Eu tava na entrada grandiosa da minha mansão luxuosa, o ar pesado com cheiro de uísque envelhecido e perfumes exóticos, enquanto convidados mascarados rodopiavam pelos salões de mármore como sombras num sonho febril. Os lustres lá em cima jogavam uma névoa dourada no baile de máscaras, seus cristais tilintando de leve com cada rajada vinda das portas do balcão aberto. Era minha gala anual da meia-noite, um parquinho pros elite onde segredos valiam ouro e o anonimato alimentava as putarias mais loucas. Mas nessa noite, meu pulso acelerou por um motivo: Sophia Alves. Eu tinha ouvido boatos que ela vinha, desafiando os riscos, usando aquela gargantilha que eu dei pra ela — a faixa preta de veludo sutil escondida debaixo do vestido, uma marca secreta da nossa conexão ilícita. Ela entrou pela porta lateral, seu cabelo loiro ondulado comprido caindo em ondas soltas pelas costas, pegando a luz como ouro fiado. Aos 20 anos, essa gata brasileira com pele bronzeada quente e corpo atlético magro se movia com a confiança de uma predadora, seu rosto oval meio escondido atrás de uma máscara preta com penas que realçava seus olhos castanhos, escuros e ardendo de intenção. Ela era 1,68m de pura tentação, seus peitos médios forçando sutilmente contra o vestido de seda vermelha que abraçava sua cintura fina e abria nos quadris. Eu observava das sombras, meu pau dando uma pulsada só de vê-la. Sophia era assertiva, ousada, nunca recuava, e o pensamento de tomá-la ali, no meio da farra alheia, mandava um calor subindo por mim. A mansão pulsava de vida: paredes forradas de veludo, taças de cristal tilintando em brindes, risadas ecoando nos tetos dourados. Estranhos com máscaras ornamentadas dançavam com um quarteto de jazz safado, corpos colados em promessas não ditas. Mas meus olhos grudaram nela enquanto ela...