Ritmo Triunfante de União de Rosa

A toalha seca da nossa noite no terraço balançava da minha bolsa de academia como um talismã da verdade. O texto da Rosa me trouxe aqui pro estúdio espelhado: 'Vitória tem gosto melhor compartilhada.' Seu fogo argentino enfrentou Elena, reconquistando seu mundo de modelo com honestidade crua. Agora, com suor perolando sua pele oliva entre os reflexos, eu sabia que nossa reunião ia estilhaçar cada espelho com o ritmo da paixão. Seus olhos cor de avelã prometiam triunfo — e rendição total. Empurrei a porta do estúdio privativo espelhado, do tipo reservado pra treinadores top e suas musas, e lá estava ela — Rosa, radiante sob as luzes suaves do teto que quicavam infinitamente pelas paredes. Todo ângulo capturava ela: a curva do corpo magro nas leggings pretas que grudavam nas pernas como segunda pele, o top esportivo esticando justo contra as tetas 34B pra dar uma pista do fogo por baixo. O cabelo castanho escuro ondulado longo puxado num rabo de cavalo solto, fios já escapando pra emoldurar o rosto, aqueles olhos cor de avelã travando nos meus com um brilho vitorioso. Ela ergueu a toalha — a mesma da porta do apê dela, agora sequinha e crocante — como se fosse um troféu. 'Marcus,' ela disse, a voz quente com aquele tom argentino brincalhão, atravessando o chão cheio de colchonetes até mim. 'Eu consegui. Enfrentei a Elena de frente. Contei tudo: os ensaios, as dúvidas, minha verdade. Ela recuou, me deu a liderança da campanha.' A risada dela subiu borbulhante, genuína e livre, enquanto pendurava a toalha no meu pescoço, me puxando pra perto. Nossos corpos se colaram num abraço que demorou, a pele oliva morena quente através do tecido fino, o cheiro dela de cítrico e suor fresco inebriante. Eu segurei o rosto dela, polegares traçando as...