Inferno de Verdades no Apê da Rosa

A toalha da nossa sauna no terraço ainda apertada na minha mão, bati na porta da Rosa, o coração batendo forte com a promessa do que me esperava. Seus olhos brincalhões encontraram os meus pelo olho mágico, e naquele instante, soube que o apê dela, todo estiloso, viraria nosso inferno — uma fogueira de verdades onde cada estocada arrancava a guarda do coração dela. Eu tava ali no corredor mal iluminado do prédio dela, a toalha macia de algodão terry da nossa última transa dobrada debaixo do braço como uma bandeira branca de rendição — ou talvez um desafio jogado na mesa. O apê da Rosa ficava no último andar de um armazém reformado no coração do Palermo chique de Buenos Aires, tudo de tijolo aparente e janelas do chão ao teto que emolduravam o skyline brilhante. Mandei uma mensagem pra ela no caminho, um simples 'Trouxe tua toalha. Abre aí?' e a resposta dela foi um emoji piscando que acelerou meu pulso. A porta se abriu, e lá tava ela, Rosa Fernandez, toda fogo e graça numa blusa de seda branca simples que abraçava o corpo magro dela e uma saia lápis preta que terminava logo acima dos joelhos. O cabelo castanho escuro ondulado e longo caía solto pelos ombros, pegando o brilho quente das luzes pendentes lá dentro. Aqueles olhos cor de avelã brilhavam com malícia enquanto ela se encostava no batente da porta, uma mão na cintura. 'Marcus Hale, garoto da toalha a seu dispor', ela provocou, o sotaque argentino dela envolvendo meu nome como veludo. Entrei, a porta clicando ao fechar atrás de mim, e entreguei a toalha. Nossos dedos se roçaram, e o ar ficou grosso na hora. O lugar dela era uma revelação — móveis minimalistas estilosos, uma ilha de cozinha enorme de mármore...