O Prato Dominante de Ava Servido Quente

Eu entrei no apartamento particular da Ava, o cheiro de especiarias exóticas e ervas fervendo me acertando como uma onda de promessa proibida. A cozinha dela brilhava sob luzes pendentes quentes, panelas de cobre penduradas como joias acima da ilha de mármore elegante onde ela se movia com precisão graciosa. Aos 19 anos, essa gata americana de cabelo loiro acinzentado empilhado num coque bagunçado que pedia pra ser desfeito, olhos cinza brilhando com malícia inteligente, e pele de porcelana corada pelo calor, tinha recuperado a página roubada do livro antigo que a gente dois obcecava. Magrinha com 1,68m, rosto oval emoldurado por mechas soltas do cabelo longo, ela usava um avental preto simples por cima de uma blusa branca justa e saia que abraçava perfeitamente os seios médios e a cintura fina dela. Ela olhou pra cima do tacho que mexia, os lábios curvando num sorriso safado. 'Marcus, na hora certa. O jantar tá quase pronto.' A voz dela era curiosa, misturada com aquela inteligência afiada que me atraiu pra ser mentor dela em primeiro lugar. Mas essa noite parecia diferente. O ar zumbia com tensão não dita, a página recuperada agora guardada com segurança no grimório dela no balcão. Ela me convidou pra cá pra testar algo dali — um elixir de ligação, ela disse, pra inverter nossa dinâmica. Meu pulso acelerou enquanto eu via o corpo magro dela balançar, imaginando o que tinha por baixo daquele avental. O vapor ambiente da cozinha se enroscava em nós, espelhos refletindo a forma dela de todos os ângulos, criando uma intimidade sedutora. Eu pus o vinho na mesa, meus olhos traçando a curva do pescoço dela, o jeito que os dedos dela apertavam a colher de pau com autoridade confiante. Ela sempre foi curiosa, cutucando os segredos do livro, mas agora...