O Pico Pulsante de Perigo de Harper

O sol batia impiedoso nas falésias irregulares de Blackheath, o anual Australian Cliff Comp deixando o ar grosso de adrenalina e vento salgado. Eu tava lá, Jake Harlan, coração disparado não só pela altura mas por olhar pra ela — Harper Walker, minha deusa australiana relaxada com aquele ar despojado que escondia uma tempestade de fogo por dentro. Aos 24, a pele oliva dela brilhava sob a luz forte, ondas loiras longas e macias presas num rabo de cavalo prático que ainda ficava sexy pra caralho. Corpo esguio de 1,68m apertado por cinto de escalada justo e shorts que destacavam os peitos médios e a cintura fina, ela era a imagem da serenidade focada no meio do caos. Multidão se juntava embaixo das faces de rocha imensas, gritos ecoando enquanto competidores desciam em rapel pra posição. Rex Dalton, aquele filho da puta arrogante com o sorrisinho presunçoso e corpo rasgado de escalador, olhava pra ela como presa do outro lado da prateleira de largada. A gente já tinha se cruzado antes — Rex sempre forçando limites, eu apoiando as jogadas da Harper quietinho, e Mia Torres, a amiga cheerleader latina fogosa dela, já balançando pompons na área dos espectadores. Harper me deu uma piscadela, os olhos castanhos brilhando com aquela confiança relaxada. "Pronto pra me ver dominar isso, Jake?", ela provocou mais cedo, voz baixa e rouca, dedos roçando meu braço tempo suficiente pra mandar faíscas. O perigo era real ali — um escorregão nessas quedas verticais significava desastre, mas era isso que nos atraía. A personalidade da Harper brilhava: relaxada, nunca abalada, soltando piadas enquanto passava magnésio nas mãos. Mas eu sabia da tensão fervendo por baixo, especialmente com o Rex falando merda. "Ela é minha pra eu bater hoje", ele se gabou. Meu estômago revirou — protetor, possessivo,...