A Resistência Queimada por Cordas de Harper

Entrei na academia das Blue Mountains, o ar grosso com cheiro de tapetes de borracha e poeira de magnésio, o tipo de lugar que gritava aventura antes mesmo de você encostar numa corda. Luz do sol filtrava pelas janelas altas, lançando sombras longas pelas paredes de escalada que dominavam o espaço — agarras irregulares imitando os penhascos lá fora. Harper Walker tava lá, encostada no balcão da recepção, suas ondas loiras longas e macias caindo pelas costas como se ela tivesse saído da praia agora há pouco, mesmo estando a quilômetros do litoral. Aos 24, essa gata australiana tinha aquele vibe relaxado, pele oliva brilhando sob as luzes fluorescentes, seu corpo esguio de 1,68m vestido com legging preta apertada e top cropped que abraçava os peitos médios dela só o suficiente pra provocar. Seu rosto oval, com aqueles olhos castanhos que pareciam guardar histórias não contadas, subiu quando eu me aproximei, um sorriso frio brincando nos lábios dela. Eu tinha ouvido falar dela — personal trainer foda, preparando novatos pra tours de penhasco que podiam te fazer ou te quebrar. Eu? Jake Harlan, cara metido de Sydney, achando que ia dominar as montanhas na primeira tentativa. 'E aí, cara', ela arrastou, voz suave como mel de eucalipto. 'Aqui pro treino intro?' Eu sorri, flexionando um pouco enquanto assinava. 'É, Harper. Me mostra o que você tem.' Ela riu, baixo e tranquilo, mas tinha um brilho nos olhos — algo sombrio, tipo marcas antigas de queimadura de corda que ela não conseguia esconder direito. A gente tinha trocado mensagens online quando eu reservei, respostas relaxadas dela mascarando whatever demônios ela carregava. Enquanto ela me levava pra área de aquecimento, quadris balançando com graça fácil, eu senti o puxão. Isso não era só sobre penhascos; a tensão já zumbia, a fachada relaxada...