O Incêndio Selvagem Transformado de Ingrid

A floresta antiga de Uppsala sussurrava segredos pela copa enquanto Ingrid e eu íamos mais fundo no seu coração, o crocante suave das folhas caídas e agulhas de pinheiro sob nossas botas se misturando ao chamado distante de um tordo-florestal, cada som nos puxando mais pra longe do mundo que a gente tinha deixado pra trás. O ar tava grosso com o cheiro terroso de musgo úmido e samambaias selvagens, um perfume primal que aguçava todos os sentidos, fazendo minha pele formigar de expectativa. Seus olhos azul-gelo pegavam a luz salpicada do sol, brilhando com uma mistura de malícia e algo mais profundo, mais vulnerável, olhos que me assombravam nos pensamentos há meses, me puxando como safiras gêmeas contra o verde infinito. Ela era uma visão naquele vestidinho branco simples de verão, o tecido colando levemente no corpo alto e esguio dela, a única trança francesa do cabelo roxo escuro e rico balançando como um pêndulo a cada passo, as mechas tão vibrantes que pareciam tecidas do próprio crepúsculo, roçando as costas dela num ritmo que batia com a batida acelerada do meu coração. Eu não conseguia sacudir a sensação de que hoje, nesse clareira isolada que a gente achou, ela tava pronta pra soltar qualquer muro que tinha construído em volta do coração, muros que eu tinha vislumbrado nos sorrisos hesitantes dela nas nossas conversas madrugada adentro em Uppsala, barreiras forjadas de feridas antigas que ela raramente falava mas carregava na tensão sutil dos ombros. O sorriso doce dela, genuíno e carinhoso, escondia um incêndio selvagem esperando pra acender, uma paixão oculta que eu sentia no jeito que a risada dela demorava um pouco demais em certas palavras, no rubor que subia pelo pescoço quando nossos olhares se seguravam firme demais. Quando nossas mãos se roçaram por acidente—ou foi?—um...