A Tentação Florestal de Ingrid

O sol filtrava pelo dossel da floresta antiga de Uppsala, lançando luzes salpicadas na pele clara de Ingrid Svensson enquanto ela se abaixava para pegar lixo na trilha, os raios dourados dançando pelos braços dela como carícias passageiras, aquecendo a extensão pálida que parecia quase brilhar com uma luminescência interna. Aos vinte e dois anos, com seu cabelo longo roxo escuro trançado numa única trança francesa que balançava suavemente contra as costas, ela se movia com uma graça que fazia o simples ato de voluntariar parecer poesia, cada curvada e alongada do corpo esguio evocando o ritmo fluido de uma dançarina em harmonia com os ventos sussurrantes. O cheiro de resina de pinheiro e terra úmida enchia meus pulmões, misturando com o aroma leve e fresco dela que vinha na brisa — algo limpo e floral, como orvalho da manhã em urze selvagem. Seus olhos azul-gelo cruzaram com os meus do outro lado da trilha, perfurando o véu folhoso com uma clareza que parou meu coração, e naquele momento, algo se agitou — uma intensidade quieta no olhar dela que falava de profundezas ocultas, profundezas que eu de repente ansiava explorar, minha mente inundada de imagens não convidadas do que havia sob a fachada composta dela. Eu, Erik Larsson, me inscrevi na limpeza pra limpar a cabeça depois de semanas de barulho da cidade e prazos, buscando consolo no crocante familiar das botas no chão da floresta, mas agora só conseguia pensar em como o corpo alto e esguio dela preenchia aquelas roupas práticas de trilha, a regata colando o suficiente pra dar uma ideia das curvas por baixo, o tecido esticado sobre o inchaço suave dos peitos dela, despertando um calor baixo na minha barriga que não tinha nada a ver com o sol. A gente dividiu mix de...