O Fogo da Rendição de Aaliyah em Paris

A Torre Eiffel brilhava além do Sena enquanto Aaliyah se jogava nos meus braços no hotel boutique. Sua pele ebano reluzia sob a luz do lustre, aqueles cachos naturais emoldurando olhos que misturavam desafio e desejo. Ignorando os avisos da melhor amiga, ela veio pra Paris — por mim. Essa noite, sob o peso de medos não ditos, a gente ia queimar as barreiras entre nós, o colar brilhando como uma promessa no pescoço dela, nossos corpos fadados a colidir numa paixão crua e acertadora. A porta da suíte clicou ao fechar atrás de nós, isolando o burburinho de Paris lá embaixo. Aaliyah ficou ali, o vestido de seda vermelha abraçando cada curva do corpo atlético dela, o tecido sussurrando contra a pele ebano enquanto ela se virava pra mim. O Sena cintilava pelas janelas do chão ao teto, as luzes da Torre Eiffel piscando como estrelas distantes, mas nada brilhava mais que o fogo nos olhos castanho-escuros dela. Ela ignorou os avisos afiados da Tara — "Ele é encrenca, menina, não deixa esse charme te afundar" — e voou pra cá mesmo assim, direto dos céus que ela amava tanto. Eu cruzei a sala em três passadas, minhas mãos achando a cintura dela, puxando ela pra perto o suficiente pra sentir o calor irradiando do corpo dela. "Você veio", eu murmurei, a voz rouca com o alívio que eu tava segurando desde Londres. Os cachos dela roçaram minha bochecha, trazendo o cheiro leve de jasmim da pele dela. Ela inclinou a cabeça, aquele sorriso carismático piscando, mas sombreado por algo mais fundo — medo, talvez, ou o peso das escolhas se acumulando. "Tara acha que você vai me quebrar", ela disse baixinho, os dedos traçando a linha do meu queixo. O toque dela era quente, confiante, mas tinha um...