A Chegada de Aaliyah em Atlanta Cura

O sol de Atlanta se pôs baixo, lançando tons dourados sobre a quadra de tênis isolada onde Aaliyah esperava. Sua pele preta brilhava com uma leve camada de suor do calor do dia, aqueles cachos naturais longos emoldurando olhos castanhos escuros que guardavam uma tempestade de emoções. Eu me aproximei, coração batendo forte, sabendo que esse confronto ou nos quebraria ou nos uniria pra sempre. O ar zumbia com desejo não dito, a promessa de cura em cada olhar. A viagem até as antigas quadras de tênis pareceu atravessar um limiar pro meu passado. Aaliyah tinha me mandado mensagem aquela manhã, palavras curtas mas urgentes: Me encontra no clubhouse depois do escuro. A gente precisa conversar. Paris tinha mudado tudo entre nós, ou pelo menos era o que eu pensava, mas o silêncio dela desde que pousou de volta em Atlanta me roía. Tara, a melhor amiga dela, tinha ligado mais cedo, contando que Aaliyah finalmente tinha se aberto com ela sobre a loucura, o fogo que quase a consumiu sob o brilho da Torre Eiffel. Vulnerabilidade não era o estilo de Aaliyah, mas algo tinha rachado. Eu estacionei perto da cerca de arame, a quadra isolada banhada no roxo suave do crepúsculo. Lá estava ela, encostada na porta do clubhouse, raquete jogada no ombro como uma arma. Seu corpo atlético magro se movia com aquela graça familiar, 1,68m de energia contida num top branco e saia plissada que abraçava a cintura fina dela. Aqueles cachos naturais longos pegavam a brisa, emoldurando o rosto, olhos castanhos escuros travando nos meus enquanto eu me aproximava. "Jaxon", ela disse, voz quente mas com uma borda crua. Ela deu um passo pra frente, encurtando a distância, sua pele preta brilhando sob a luz que ia sumindo. Eu sentia o cheiro dela — suor...