O Comando Transformado de Clara

O rugido da torcida filtrava pelo vidro escurecido da suíte VIP do estádio rival, um trovão distante que batia no ritmo do pulso nas minhas veias enquanto eu via Clara Weber do outro lado do sofá de couro macio, meu coração acelerando junto com os cantos ritmados ecoando das arquibancadas lotadas lá embaixo. O ar na suíte tinha um friozinho do ar-condicionado, misturado com o cheiro rico de couro polido e o brilho sutil dos decanters de cristal intocados na estante, mas tudo isso empalidecia perto do puxão magnético da presença dela. Ela estava perto das janelas do chão ao teto, seu cabelo loiro acinzentado caindo em linhas retas lisas pelas costas, pegando as luzes do estádio como um halo de gelo, cada fio brilhando com um charme gelado que me dava uma vontade louca de passar os dedos por ele. Aos dezenove, ela se portava com a pose de alguém com o dobro da idade — elegante, refinada, seu corpo alto e magro coberto por um vestido preto justo que abraçava sua pele clara e pálida o suficiente pra dar uma pista dos mistérios por baixo, o tecido sussurrando suave a cada movimento sutil do peso dela. Eu sentia o calor subindo no peito, uma mistura de admiração e desejo cru, me perguntando como alguém tão nova podia dominar uma sala — ou nesse caso, um santuário particular inteiro — com uma autoridade tão fácil. Seus olhos azuis piscaram pros meus, carregando um desafio que deixava o ar mais grosso, um convite silencioso que me arrepiava a espinha apesar do calor crescendo dentro de mim. A gente tinha vindo pro jogo fora da final, mas isso não era sobre futebol; o campo lá embaixo era só pano de fundo, uma sinfonia caótica de gritos e apitos que sublinhava o...