A Precisão Observada de Clara

O sol pendia baixo sobre o campo de treino, lançando sombras longas na grama enquanto Clara Weber se movia na rotina com aquela precisão sem esforço que sempre prendia meu olhar. O ar estava grosso com o cheiro de grama recém-cortada e chuva distante, uma brisa quente carregando os grunhidos ritmados e baques do time treinando ali perto, mas tudo isso se borrava em insignificância enquanto eu a observava. Ela tinha dezenove anos, toda de membros longos e pele clara brilhando sob a luz, o cabelo loiro acinzentado puxado para trás liso e reto, balançando só o suficiente pra dar uma pista da selvageria por baixo da elegância dela. Eu via o brilho fino de suor traçando caminhos delicados pelo pescoço dela, pegando a luz dourada como âmbar líquido, e isso acordava algo primal em mim, uma fome de ver aquela compostura rachar. Eu ficava ali, prancheta na mão, mas meu foco não tava nas anotações. Tava nela — o jeito que o corpo dela arqueava, esguio e tenso, cada músculo falando de controle que eu de repente queria desfazer. Meu coração batia mais forte a cada extensão perfeita, imaginando o calor da pele dela debaixo dos meus dedos, o jeito que a respiração dela aceleraria se eu encurtasse a distância. Nossos olhos se encontraram do outro lado do campo, e naquele momento, algo mudou. O time sumiu pro fundo. Ela sentia também, aquela faísca, a atração não dita que fez ela pausar no meio da forma, os olhos azuis dela travando nos meus com uma pergunta que nenhum de nós tinha falado ainda. O tempo pareceu esticar, o mundo se estreitando pro pulso de antecipação entre nós, o peito dela subindo e descendo num ritmo que espelhava meu coração acelerando. Eu me perguntava se ela via o desejo piscando...