O Comando Proibido do Capitão de Carolina

O sol de Dubai mergulhava baixo sobre as dunas infinitas, lançando uma névoa dourada pelas janelas do chão ao teto da nossa suíte de hotel luxuosa. Eu tinha voado pra esse oásis do deserto em escala de Londres, o cockpit ainda zumbindo nas minhas veias, mas agora meu foco era só nela — Carolina Jiménez, minha comissária de bordo mais nova. Aos 19, a gata mexicana jovem se portava com uma tranquilidade serena que escondia o fogo que eu sentia fervendo por baixo. Seu cabelo loiro liso e longo emoldurava o rosto oval, olhos castanhos escuros guardando segredos, pele bronzeada quente brilhando na luz âmbar. Magrinha com 1,68m, peitos médios e cintura fina faziam o uniforme grudar no corpo dela de um jeito que testava meu comando em todo voo. A gente trocava olhares pela cabine, ela servindo drinks com aquele sorriso suave, eu dando ordens do cockpit. Mas nessa noite, nessa suíte chique com vista pras areias ondulantes, as linhas profissionais se borravam. A companhia tinha reservado aqui pra pernoite — protocolo pra tripulações de longo curso — mas eu manobrei o upgrade, garantindo que a gente dividisse esse espaço. O quarto gritava luxo: piso de mármore, cama king-size com lençóis de seda, jacuzzi privativa borbulhando na varanda, e aquela vista hipnotizante do deserto se estendendo pro infinito. O ar carregava toques de incenso de sândalo e o leve tempero de mercados distantes. Eu servi champanhe do frigobar, vendo ela pisar na varanda, o vento bagunçando o cabelo. "Capitão Hale", ela disse baixinho, a voz como uma brisa tranquila, "essa vista... é de tirar o fôlego." Eu entreguei a taça, meus dedos roçando os dela, sentindo a faísca. "Me chama de Marcus aqui, Carolina. Sem patentes nas dunas." Os olhos dela encontraram os meus, um lampejo de vulnerabilidade misturado...