O Acerto de Contas do Rival de Elif

A porta do estúdio de Elif rangeu ao abrir, e lá estava ela—enquadrada pelo brilho fraco da noite de Istambul filtrando pelas janelas, seus olhos verdes travando nos meus com aquela faísca familiar de desafio. A gente era rival há anos, nossos caminhos se cruzando no mundo traiçoeiro de galerias e exposições, mas naquela noite, algo mudou. O ar ficou grosso de um desejo não dito, sua forma elegante num vestido preto justo prometendo um acerto de contas que nenhum de nós resistiria. Eu não devia ter vindo aqui, não na véspera da grande exposição dela, mas o puxão era forte demais. Elif Demir sempre foi minha sombra na cena de arte de Istambul—suas fotos capturando a alma crua da cidade de um jeito que as minhas nunca conseguiam direito. A gente brigava em toda abertura, toda crítica, nossas palavras afiadas como o vento do Bósforo. Mas por baixo da rivalidade fervia algo mais fundo, um calor que acelerava meu pulso toda vez que ela entrava numa sala. O estúdio cheirava a químicos de revelação e o perfume dela, jasmim misturado com algo mais escuro. Ela tava de pé no meio de tripés e lonas de proteção, suas ondas longas de cabelo castanho escuro caindo pelos ombros, olhos verdes se estreitando ao me ver. 'Kaan Arslan', ela disse, a voz um desafio sedoso, cruzando os braços no peito. Aquele vestido preto abraçava sua silhueta esguia como uma segunda pele, o tecido sussurrando contra a pele oliva dela a cada respiração. 'O que você tá fazendo aqui?', ela exigiu, se aproximando, os saltos estalando no chão de concreto. Eu via a tensão na mandíbula dela, o jeito que os lábios se entreabriam um pouco, traindo o fogo que ela tentava conter. 'Veio sabotar minha mostra? Ou só pra se gabar?' Eu...