A Tentação de Elif ao Vento

O vento uivava pelas praias de Alaçati, chicoteando suas ondas escuras como o chamado de uma sereia. Elif estava lá, câmera em punho, olhos verdes ferozes contra a tempestade que se formava. Eu observava da minha prancha, salpicado de sal e intrigado por essa intrusa elegante no meu território. Mal sabia eu que aquele olhar desafiador me puxaria para o fundo, nossos corpos colidindo como ondas em uma enseada escondida, sua paixão tão selvagem quanto o mar. O vento egeu rasgava as velas dos windsurfistas pontilhando o horizonte turquesa de Alaçatı, mas meus olhos ficavam voltando pra ela. Elif Demir, a fotógrafa que apareceu aquela manhã com sua bolsa de câmera chique e um ar de sofisticação de Istambul que não combinava nada com o caos salgado dessa costa. Ela voltou por inspiração, disse, depois de sei lá que drama que a expulsou da cidade. Não meti o bedelho. Eu sou Deniz Kaya, instrutor local, corpo forjado de anos brigando com essas ondas, e gringos como ela eram só chuvas de passagem. Mas enquanto o céu ficava roxo com a promessa da tempestade, ela ficou na praia, longas ondas castanho-escuras voando soltas no vento, emoldurando aqueles olhos verdes penetrantes. Sua pele azeitonada brilhava contra o vestido de praia branco que tremulava como uma bandeira de rendição. Ela clicava fotos dos meus alunos cortando as ondas agitadas, seu corpo esguio se inclinando pro vento com uma graça que me apertava o peito. 'Você tá perdendo a real ação', gritei, saindo da água, prancha no braço, água escorrendo do meu neoprene. Ela virou, abaixando a câmera, um meio-sorriso curvando seus lábios carnudos. 'E o que é isso, deus do vento? Seus alunos são poesia, mas você parece que brigou com o próprio Poseidon.' A voz dela tinha aquele tom elegante, raízes turcas...